7 de febrero de hace cinco eternidades.
Etapa: Los Arcos-Viana. Camino Francés.
Escrito en algún rincón de mis recuerdos
peregrinos...
Antes de llegar a Viana hay que descender al
barranco de Mataburros. Impresiona el nombre, ¿verdad? Todo lo que sabía, por
haberlo leído la tarde antes, es que era un camino escabroso, pedregoso, en el
que era bastante sencillo tropezar, resbalar, caer en definitiva. Es curioso
como la simple lectura de algo así puede crear fantasmas pasajeros. O no tan
pasajeros. El dichoso barranco se me atravesó en la mente, tal vez condicionado
por la etapa que acababa de terminar, tan fatigosa que a punto estuve de no completar.
Nunca aprenderé que el Camino en invierno no es como en verano, que apenas hay
sitios donde parar y que veintitantos kilómetros con una sola parada de diez
minutos en un banco de un pueblo para tomarte una barrita de cereales con un
poco de agua, no es descanso suficiente. Anhelas llegar a un determinado pueblo
a mitad de camino, el único pueblo con perspectiva de que haya algún sitio
donde tomar café tranquilamente sentado y a cubierto, y te topas con lo de
siempre: todo cerrado. A pesar de que un cartel de un bar anuncie
machaconamente que está abierto "todo el año" desde las 6 de la
mañana. Pues ese día debieron tomárselo de asuntos propios. Cerrado a cal y
canto. Es como una broma macabra. Al final, el banco, la barrita, el buche de
agua... y a seguir.
Había afrontado la etapa con buen ánimo. Un
rompepiernas. Subidas y bajadas, subidas y bajadas. Subida acentuada. Y, claro,
después, a bajar todo lo subido. Y mi cabeza empeñada en obsesionarse. Tanto
que hasta me detuve a mirar los apuntes que llevaba para ver si continuando por
la carretera evitaba el puto barranco de Mataburros. De MataAlma. Y,
ciertamente, era una opción.
Es curioso. En ese momento, estaba justo en una
encrucijada. Literalmente. Un cruce de camino y carretera. El camino me llevaba
al barranco. La carretera, a un rodeo que lo evitaba. Providencialmente, había
allí una piedra lo suficientemente ancha como para poder sentarme en ella. Me
quité la mochila y me senté. De espalda al camino. No porque lo eligiera así.
Detrás de la piedra corría una especie de canaleta con agua, así que no había
posibilidad de sentarse de otra forma que de espalda al camino, de cara a la
carretera, en esa encrucijada real. Entonces, la cabeza -aunque yo creo que fue
el Alma- se me llenó de aquel pensamiento del Popol Vuh: "Cuando tengas
que elegir entre dos caminos, pregúntate cuál de ellos tiene corazón. Quien
elige el camino del corazón, no se equivoca nunca".
Me levanté, me puse la mochila, me giré sobre mí
mismo y continué por el Camino. El barranco de Mataburros resultó ser un
estrecho sendero pedregoso y escarpado, escabroso sí, pero que era cuestión de
descenderlo como todas las cuestas empinadas: despacio, muy despacio. Lucía un
sol esplendoroso, el sendero estaba completamente seco y el paisaje era
espectacular, conformado por olivos y cepas de vid que apenas eran retoños
recién nacidos de la tierra. Cuando me di cuenta, estaba abajo del todo.
Casi que me echo a reír pensando en lo ridículos
que somos a veces cuando la cabeza toma el mando sin control para crearnos
fantasmas que no existen. Igual en el pasado los burros se mataban en aquella
pendiente por correr demasiado. Recuerdo que antes de llegar a Hornillos del
Camino, en la primera etapa desde Burgos, hay una cuesta que le llaman de Matamulos.
Ninguna de las dos son para matarse, si se toman las debidas precauciones. Tal
vez con el piso embarrado sean cuestas dificultosas. Pero recuerdo algunas
muchísimos peores...
"Cuando tengas que elegir entre dos caminos,
pregúntate cuál de ellos tiene corazón. Quien elige el camino del corazón, no
se equivoca nunca".
Lección aprendida.
También para el Camino de la Vida...
