Nada se detiene

(Fotografía.- https://www.instagram.com/p/B7BnLzln05z/)

No se detiene el tiempo pero es otro tiempo el tiempo del Camino. Se percibe cuando quedan atrás las urbes de asfalto, donde contemplas las prisas de un mundo que te mira retadoramente o que te ignora, tal vez el propio mundo del que vienes y que ahora miras como un extraño que deambula por sus calles, queriendo escapar. Percibes que es otro tiempo el tiempo en los largos senderos entre campos de cultivo, otro pulso, otra dimensión donde el reloj no marca las horas porque no existe más tiempo que medir que el del sol naciendo con la aurora y muriendo en el ocaso. Otro tiempo cuando cruzas las aldeas que quedaron ancladas en otros tiempos, donde huele a estiércol puro y vivo que fertiliza la tierra, donde el agua brota limpia de sus fuentes, donde todo parece detenido pero nada se detiene, solamente avanza poco a poco como la recua de vacas que transita con parsimonia el empedrado de una calle por donde sigue el Camino.

Hasta tanto volvamos a encontrarnos

(Fotografía.- https://www.instagram.com/p/C4aR5r5sw0_/)

Que la tierra se vaya haciendo camino ante tus pasos,

que el viento sople siempre a tus espaldas,

que el sol brille cálido sobre tu cara,

que la lluvia caiga suavemente sobre tus campos

y, hasta tanto volvamos a encontrarnos,

que Dios te lleve en la palma de su mano.

(Antigua bendición irlandesa)

Qué limpia exactitud la de esta niebla

Qué limpia exactitud la de esta niebla,

el carruaje etéreo que en la aurora recorre

estos campos de luz recién llegada,

(...)

ficción de claridad sin concluir,

plata que será oro al mediodía.

Qué limpia exactitud, y qué inconstante,

qué fugaz esta niebla,

ala huidiza del sol, y tan sin rumbo:

ilusionista frágil que se esfuma,

qué disipada alquimia:

ya no está.

Y con qué precisión recobra el árbol

la arcadia de su sombra,

y con qué majestad

se disuelve en los montes el vacío.

(...)

Y qué claro el camino, 

y el agua en su fluir qué transparente.

Por el instante breve de una lágrima,

qué limpia exactitud tuvo esa niebla,

quimera en la mañana sin jinete;

qué limpio amanecer fue su venero;

metáfora de nada,

verdad y sinrazón del devenir,

desbocada quimera,

(...)

como un amanecer extenuado

de ser eternamente amanecer.

FELIPE BENÍTEZ REYES

(Fotografía: Nadia Gera.- https://www.instagram.com/p/BX8d7imgXDz/)

Paraíso en la nieve

Cuando la nieve va a llegar se oye

un silencio en los campos,

un silencio en los cielos.

Luego, van descendiendo densos copos,

los sientes en el rostro como un don

y te vas despertando a nueva vida.

Avanzas en lo blanco lentamente,

avanzas con el peso de lo negro

que siempre hubo en ti,

con lo que hiere y duele y nos enferma,

con todo el mal que en siglos hemos hecho

con todo el mal que en siglos nos hicieron.

Mas, poco a poco, se aligera el cuerpo

y el alma, extraviada en lo blanco,

espacio es de sí misma.

¡Paraíso en la nieve!

Al fin, ya todo es blanco

en lo negro del hombre.

Hasta el aire tan frío que respiras

te parece de fuego.

Y allá donde se posan tus dos ojos

la luz es una zarza que llamea,

oímos el crujido de la luz.

ANTONIO COLINAS

(Fotografía: Iván Benítez)

El paisaje es ya interior

(Fotografía: José Luis Casti)

"Avanza el camino entre campos y cielos derramados. Un gorrión quizás, tal vez el viento, sumerge al caminante en sus recuerdos. El silencio ciega la mirada. El paisaje es ya interior. Y la vida. Los pasos siguen el ritmo de las emociones"

Hasta que volvamos a encontrarnos

Que la tierra se vaya haciendo camino ante tus pasos,
que el viento sople siempre a tus espaldas,
que el sol brille cálido sobre tu cara,
que la lluvia caiga suavemente sobre tus campos
y, hasta tanto volvamos a encontrarnos,
que Dios te lleve en la palma de su mano.

(Antigua bendición irlandesa)

(Fotografía: Claire Cox.- https://www.flickr.com/photos/c_cox/4854431657/)

Eligiendo creer

"Desde hace días camino por campos llenos de trigo y cebada, cuando el sol no ha acabado de salir. El viento es fresco y mece de una manera bucólica los campos. El sonido me hace sentir bienvenida, animada…Pensé que si lo veía místicamente era como si la mano de Dios pasara suavemente por los campos, como jugueteando con ellos... Pensé que si lo veía poéticamente el viento enamorado de las espigas venía de visita cada mañana para hacerlas danzar, para hacerlas susurrar a su paso... Pensé que era afortunada de ver lo místico, lo poético… de encontrarme en el medio del juego de Dios, o de la historia de amor entre el viento y la espiga… yo en el medio eligiendo creer" (Oleñka Carrasco)

(Fotografía: Juan Ramón Llavori Romatet.- http://juanramonllavori.blogspot.com.es/)